Загорелые до смуглоты абрикосы.
Позолоченный осами сок,
растекающийся по саду струйками.
Спайки между ореховыми молочными дольками.
Мокрая морщинистая скорлупа под пальцами.
Черная и жаркая, как раскаленная сковорода, ночь,
переходящая в молочное утро,
перетекающее в оранжевый день.
И опять: бесконечные абрикосы,
виноград на шпалерах,
ремонтируемых ежегодно,
потому как ломаются под тяжестью гроздьев.
Не детство, сплошной праздник урожая.
Этакая разминка перед жизнью.
Знать бы тогда, что лучшего и не будет…
…абрикосовый абрис августа.

Нет ничего глупее,
чем плакать в самолете,
летящем на родину.
Уехать от нее невозможно.
Вернутся к ней невозможно.
Как же было возможно
родиться на белый свет?!