Пока стихи 12 бьют
И золушка — еще принцесса,
Свобода вызывает труд,
А нам достаточно регресса.

Уйди, зеленый кадиллак,
Я не планирую удачу,
Куплю зеленый доширак,
Поеду ужинать на дачу.

Шагают верные рабы
К удаву в пасть с душистым перцем.
Шагала нежные гробы
Летают над подземным царством.

Пари, незрелый кадиллак,
Я оставляю на удачу.
Залью соленый доширак…
И не планирую, и плачу.

Пока стихи 12 бьют,
Пока чуть теплится невежда,
Свобода обитает тут.

Кто меня любит — на поезде поедет.
Кто не любит — пойдет пешком.
Гая Гисборна — Роберта Эдди
Вспомню легким дурным стишком.

Но кто этот стишок помянет.
Если совсем его не поймет?
Больше никто не живет в дораме,
Не найдет пистолет-пулемет.

Для кого тогда слагается чудо,
Перед кем распинается моя душа?
Никого не трясет сказка Робина Гуда,
И мечта — игрушечный ППШ.

Никто не хотел выходить,
А нам так хотелось присесть,
Никто не ответил как быть,
Что делать и что еще есть.

Под нами земля не горит,
Над нами земля еще есть.
Да, мы — вымирающий вид,
Подземные мы, ваша честь.

Нам скоро самим выходить,
Уступим количество мест.
На наш исчезающий вид
Не ставьте, пожалуйста, крест.

Дай, Боже, мне одно четверостишие,
Такое, чтоб запомнила страна,
Чтоб смог я накормить духовной пищею
Страдающих и страждущих сполна.

Дай, Боже, мне одно благодеяние,
Чтоб смог я накормить свою семью,
Купить ей меховые одеяния,
А летом повести ее на юг.

Дай, Боже, мне такое всемогущество,
Чтоб захотел, и не было войны.
Не надо никакого преимущества,
Имущество и слава не нужны.

Книга восьмистиший
продолжает жить
Что пока не вышла —
нечего тужить.

Собираюсь в город,
в персональный мир,
с яблоком раздора
на бессмертный пир.

У доброй тетушки Стилбрейкер
Закончился волшебный сок.
Живите, как на кофе-брейке,
Припрятав голову в песок.

А что там будет после смерти,
Не знают красные кресты.
С собою мир нескромно сверьте:
Уходит мир, уходишь ты.

Но здесь частичка остается,
Потом захочешь подглядеть…
Пусть хорошо тебе живется,
Чтоб было весело смотреть.

Перл перловки посадила на крючок,
Чтоб попался хоть какой-то дурачок.
И болтается на лодке маркитант,
Продающий за похлебку свой талант.

Можно радоваться женщиной в песках,
Наслаждаться за мгновения весны.
Но, на самом деле, это страх,
Лень под чувством долга и вины.

Но, в итоге, нечего терять,
Можно сразу отказаться от рывков.
И за кубком можно весело нырять
Бесконечное количество бросков.

Хамфри Богарт ищет розовый бутон,
Карабанов пропадает от любви,
Анна Павлова танцует под шансон,
Я на даче прожигаю селяви.

Дисков надо вещмешок пересмотреть
И щебенки десять тонн перетаскать,
Сколько надо же до старости успеть,
После смерти лишь придется отдыхать.

Ты — такой неугомонный раздолбай,
Из мечтающих о мести монте-крист.
Кипишит на месте глупо через край
Не сбежавший от пастушки трубочист.

Сначала мы думали, они — боги:
Футболисты, поэты, красотки с Майами,
Что они — совершенны, а мы — убоги,
А потом мы сами стали богами.

Вышли мы на кривые дороги.
В безнаказанность веря, мы охренели.
Но мы только думали, что мы — боги.
Оказалось — полные пустомели.

Вы хотели спать на Майами с богами
Из структур немыслимых, очень властных.
Перепутали их с кривыми стихами.
Ничего не получится, но прекрасно.